Siamo reliquie di un infinita verità retrospettiva e la letteratura è in questo interludio solo un fruscio di parole.
Ci sono solo momenti, momenti improbabili, deboli; fatti per rivisitare come fosse una gara: il sacchetto della coscienza.
Sedersi e aspettare di bruciare nel fuoco e fondere il nulla in una cicatrice della nostra memoria.
Mi siedo invece di giacere supino, perché so che le labbra del cielo sono lì a rosicchiare le anime, Io preferisco sedermi oggi, per catturare il tuo sguardo come un disco luminoso, un chiaro di luna sul mio viso.
I piedi conservano le unghie ma i nasi sono tornati per frantumarsi sotto la gola.
Le matite schiacciano bacarozzi rendendo mosaico il suo pavimento.
Ho un posto preferito in un museo, profumi greci ancora si aggrappano alla barba Epicuro, il marmo è ancora fresco come il cuscino dei secoli,
Melpomene gira con le triglie sulle spalle e da qualche parte ho sentito un rivolo; come pietra l'uomo è lì ad aspettare l'ultima briciola e un pò di ossa per riposare.
Il mondo è un coltello tra due linee parallele, riunisce l'orizzonte per pugnalarmi al cuore. Poi striscia frettoloso e canticchia al cosmo come un beethoven confuso il suo pezzo migliore: "vivere e morire all'istante". E' una grande energia, un collettore a spirale intorno a questo multiverso senza anima e senso.
Il mio destino è avere un occhio per ogni atomo che stranuta o neurone che decide un no o un sì.
Sono l'essenza distinta di una nube che lascia il cielo riposare come una pietra sotto un sonno pesante. La mia memoria ha la bobina corta.
Si riavvolge e ricomincia a bruciare la pelle con un certo calore per ricordare la prima freccia del suono, per perforare il limbo del silenzio; per ricordare il primo e unico oggetto
che è cresciuto come ali per diventare un universo: qualcuno potrebbe non notare il sole.
Ci sono giorni in cui un uomo si vede come un alluvione di gioia, una strada in cui correre inzuppato, con i peli come tipo antenne sulla carne di un poeta anaffettivo.
Il chiosco brilla in giallo van gogh scarabocchia le porte scorrevoli, gli automatismi nell'arte hanno il codice pin.
Dire grazie con una bottiglia di vino in mano, passi e lenti passi su questa pelle che tira come una parete di pura sensazione.
Il crack eterno della pioggia, una chiave nella serratura; roteare in aria come ingranaggi e colonne, immergendo il pane raffermo nel vino. oh! questa è una lenta camera della morte, dove le ombre prestano i loro enigmi, dove soprattutto un uomo trova la sua pace.
tu non hai più memoria di me, sei donna e hai un ippocampo; certo che comprendo lo sviluppo percettivo: ma io come uomo ho un encefalo più esteso per difenderti dagli attacchi della vita.
Ok; grida pure ad alta voce, urlare è arte per una donna, come avere parole con enormi braccia; ma non legarmi alla tua totalità, non sono l'unico ad avere paura, sento i brividi di un ramoscello ombreggiato dall'inesattezza delle nuvole.
Eppure riposo nel tuo dominio, eri radiosa come una candela, il principio del silenzio di una spina; un tuono sull'innocenza del buio: che sensazione guardare sotto i vertici sanno poco delle nostre ferite. Noi le abbiamo utilizzate come veicoli, per i viaggi che hanno preso posto dietro alle emozioni, alla passione, alla follia; come fossero il linguaggio di un nuovo ordine.
Qui nel mio viso ora sento la gravità, la luce e le tenebre hanno trovato due occhi sfatti come una spazzola; la memoria è divenuta solo un ritratto dei nostri movimenti: fumo alla finestra come un uccello muto.
Abbiamo scoperto le rocce e le colonne di gas; che l'anima è soltanto un sussurro impercettibile che ha imparato a tornare senza nome ad ogni vento e ogni onda.
La ragione ha sputato l'astrazione, gli elementi della logica hanno inghiottito il mondo; come solo la superficie di un infinito può fare.
Ora ci si aggrappa al miracolo come fanno i petali di orchidea per fare per il loro profumo; o al giudizio: che goccia come una pietra. Apri la bocca, l'occhio e il tuo bouquet di dita nella follia che muove i mondi come aure intorno alla luce di stelle che non esistono più.
La costruzione di un minuto è come una fontana che inventa una nuova parola che finalmente possa deflorarti all'infinito.
Ho un viso; è un triste seme nella manifestazione di questa musica afona ma così profonda.
Ma anche "tu" entri nell'orbita e parli di amore: quasi fosse tutto
Siamo in grado di scegliere tra innumerevoli alternative ma cerchiamo di soddisfare solo le peggiori.
Sei una pietra di luce. Io sono l'osso e tu sei il cielo. Siamo terra nascosta all'interno delle miniere di uno spazio. L'indefinibile, come un bambino pende dalle nostre spalle, pesa sul collo. Pure resa inquieta, io temo ogni pausa, il tempo previsto; affonda sempre sinceramente.
So che abbiamo a cuore la negazione dei nostri tempi.
Ho scavato per la verità, attraverso emozioni che puzzano di vita.
L'oro non è un significato, i diamanti non sono certezza.
Sono anni che sono stati sprecati, vediamo i nostri scavi, i tagli sul corpo. Non vi è nulla. Abbiamo scavato buchi, niente di più; pozzi filosofici. Le culle della nostra morte. Sono belle, in attesa, ovvio.
La scoperta del nulla infinito sarà il giorno in cui tutto cambierà.
Cosa cercate? Che valore? Che incontro supremo? Ora, è troppo tardi. La morte non è la speculazione, ma la premessa.
Tutti i postulati sono inevitabilmente incompleti.
Come l'amore e l'effimero.
Niente.
"Credo che la vita sia un poeta che sussura ai sordi e solo pochi sanno ascoltare ma non capiscono un cazzo."
@@@
Perchè non buttarsi nelle profondità di questo movimento tumultuoso (c'è sempre una decisione implicita per rimanere in vita) siamo agonizzanti nelle effusioni di forme, gli atteggiamenti e le energie di questo mondo, ci soccombono alla simultaneità di tutti gli eventi, si avvicina un punto di ebollizione che si concluderà in un orgasmo devastante. Siamo un "cazzo" universale. Questa vita che con il potere implacabile può sollevare ragioni di stupore incrollabile vi porterà con la stessa forza nelle fosse della noia e dei ritiri suicida. Un'esperienza così intensa che tutti quelle meravigliose intuizioni raggiunte dalla vostra consapevolezza, la costanza, la profondità di forme esistenti possono essere, e saranno dilaniate dalla fenditura abissale che arriva nella realtà delle nostre concezioni. La nostra epoca ha demistificato i temi della storia, l'arte, la filosofia, la scienza; ogni studio che trafigge l'essere spoglia dalla superficialità la routine che ci violenta. I temi impegnativi dalla nostra semplice respirazione l'agire in un mondo che è costantemente oggetto di valutazione, discussioni e causa di questi, viene messo in dubbio più che mai.
Siamo fuori dalle circostanze in piedi sull'asse di ciò che deve venire mentre si ripete tutto al di là dell'illusione: l'esperienza è esistere come parte integrante di questo universo mostruoso con tutte queste circostanze ci pone come un sentimento che rimane per la maggior parte ancora inespresso,
Quando unito all'urgenza dei nostri desideri che desiderano sfondare tutto come una voce divina, una ripercussione echeggierà attraverso l'immensità dello spazio e del tempo.
Può tutto questo essere reale?
Proprio perché la diversità del mondo può essere pari solo alla sua incomprensibilità l'essere umano, passeggero nella vita, è in grado di rimanere nello stato di venerazione assoluta (la paura fin troppo comune dell'ignoto) e deve distrarsi con qualunque fastidio è gettarsi via a suo modo. Fortunatamente, c'è eccitazione nella monotonia, c'è il piacere nelle depressioni dolorose.
Alcuni credono che stiamo obbedendo qualcosa di enormemente superiore, qualcosa che supera sempre i nostri veleni moderni: la ragione e la tecnologia. Abbiamo aspirato a imitare la natura con dei congegni stupidi. Noi, soggetti ai nostri corpi, alla storia e al corso del pianeta, torniamo a letto ogni notte insultandoci semplicemente perché non possiamo ingannare noi stessi ancora molto a lungo: il mondo in cui sono venuti fuori i "mà e i sé" ci ha creati senza lo strumento della ragione i termini darwiniani; e in quell'irragionevolezza inspiegabile le macchine hanno uno stile infinitamente superiore alla nostra scialba e indecente ragione tecnologica.
lo vediamo intorno a noi, il mondo biologico, un prodotto miracoloso abbandonato dal un Dio silenzioso senza scopo.
Questo continuo enigma, ci fà aprire gli occhi e sfidare ancora una volta il mondo nudo e crudo, prendere per il culo le nostre azioni e tutti i nostri desideri ....
"Oh, che mondo" " Oh la vita è una merda" diciamo tutto: ma rientriamo sempre in gioco pronti a rubare un respiro.
Impossibile sfuggire ad una nuova vasta alba
appeso su di me come una atmosfera di sostanze chimiche
un formicolio meccanico del passato delle étà
ho raccolto i quantum immobili in semi galleggianti
rispecchiandomi nei puntini delle valli senza suono
ho parlato con la tonalità dei domani solo oggi
sedotto la disperazione e assaggiato il mio sangue
sono caduto in quei perimetri delle meraviglie
incapace di resistere al linguaggio nascente
le vecchie pelli invadono il territorio dei sensi
mentre le curve vaghe come nuvole
imbrogliano la fine di questo viaggio
dalle alture sopra una vasta regione
di assoluto (ma momentaneo) silenzio
ho spasmi di corrente e colpi di genialità
un tuono di luce che si illumina per raggiungere il buio
per soccombere a ogni falsità e impulso celeste
esplora percorsi in quelle strette vene di dolore
furia euforia e cecità finalmente a compimento
sono vicino annientando la mia forza
abbandonandomi nel mio splendore
come un carro della sventura
annuncio l'avvento o l'evento del cambiamento
Poi, ridere, ridere in un suono che stride
chiudere gli occhi per lo spavento
del Vuoto che ho dentro
Lasciate che vi dica una cosa. Può essere una pillola difficile da ingoiare. No, ripensandoci, forse la mia critica è cava e tenta di sminuire un mondo troppo potente per essere sfidato. Inoltre, la maggior parte delle persone sono già a conoscenza di quello che sto per dire non saranno d'accordo. Ma non importa. Devo farli uscire, altrimenti sguazzeranno nel mio disgusto avranno orgasmi e perpetueranno un sistema troppo crudele per loro: vomito la mia indifferenza.
Eccomi alle soglie di una società globale e il mio entusiasmo è imprigionato sotto uno spesso strato di disagio. Qui sto operando in conformità ad esso, aggiungendo combustibile per il suo motore mostruoso dalla mia partecipazione insignificante ma necessaria nei suoi affari. Io sono una semplice appendice di questa macchina colossale, una macchina che continua tirare su muri per non farmi entrare, rotolare su e giù per farmi cadere. Vaffanculo la globalità.
io sono già globale; sono nato sul Globo Terrestre coglioni!
Il fatto è che esiste un organizzazione a priori alla mia esistenza, e devo operare secondo le sue regole, la mia vita con le mie sofferenze e le gioie devo inserire nel telaio della modernità, i miei sogni sono accorciati da molte ore di lavoro a settimana, che sono obbligatorie per la mia sopravvivenza di base. Io non sono un utopista, non mi fido a qualsiasi rimedio universale per la felicità e la prosperità, ma anche con la mia diffidenza nei progressi che ho percepito l'avvicinarsi di una convinzione che promette un mondo migliore, una realtà più sana: credo.
Non avendo paura e regolando la maggior parte delle nostre aspettative, anche se a volte l'abitudine può paralizzare la nostra immaginazione, saremmo ancora quì a vivere per i salari minimi e limitando la vita per quelle scarse ore di tempo libero che il lavoro ci permette. Mentre intrappolati in quella routine di cemento e asfalto, quanto spesso si arriva a sperimentare la bellezza della natura che, secondo i poeti e saggi, offre infiniti momenti di gioia e di comunione con il tutto ci permette di respirare.
Non lo so, non mi interessa. Io continuerò ad intossicare me stesso con la monotonia di ore senza senso ... a chi importa cosa penso della vita quando la macchina dell'esistenza può funzionare benissimo anche senza di me. Nuove vite nasceranno e forniranno alla macchina dell'esistenza elisir di vita eterna, saggi poeti e pensatori. Tutto si rigenerà al di là di me e di voi.
"La realtà è che morire; è un bel modo di andarsene."
Ps. in relazione a questo:
(La pretesa di essere nati, amati e ricordati è la più grande delle presunzioni umane). (Nietzsche)
Ci sono solo momenti, momenti improbabili, deboli; fatti per rivisitare come fosse una gara: il sacchetto della coscienza.
Sedersi e aspettare di bruciare nel fuoco e fondere il nulla in una cicatrice della nostra memoria.
Mi siedo invece di giacere supino, perché so che le labbra del cielo sono lì a rosicchiare le anime, Io preferisco sedermi oggi, per catturare il tuo sguardo come un disco luminoso, un chiaro di luna sul mio viso.
I piedi conservano le unghie ma i nasi sono tornati per frantumarsi sotto la gola.
Le matite schiacciano bacarozzi rendendo mosaico il suo pavimento.
Ho un posto preferito in un museo, profumi greci ancora si aggrappano alla barba Epicuro, il marmo è ancora fresco come il cuscino dei secoli,
Melpomene gira con le triglie sulle spalle e da qualche parte ho sentito un rivolo; come pietra l'uomo è lì ad aspettare l'ultima briciola e un pò di ossa per riposare.
Il mondo è un coltello tra due linee parallele, riunisce l'orizzonte per pugnalarmi al cuore. Poi striscia frettoloso e canticchia al cosmo come un beethoven confuso il suo pezzo migliore: "vivere e morire all'istante". E' una grande energia, un collettore a spirale intorno a questo multiverso senza anima e senso.
Il mio destino è avere un occhio per ogni atomo che stranuta o neurone che decide un no o un sì.
Sono l'essenza distinta di una nube che lascia il cielo riposare come una pietra sotto un sonno pesante. La mia memoria ha la bobina corta.
Si riavvolge e ricomincia a bruciare la pelle con un certo calore per ricordare la prima freccia del suono, per perforare il limbo del silenzio; per ricordare il primo e unico oggetto
che è cresciuto come ali per diventare un universo: qualcuno potrebbe non notare il sole.
Ci sono giorni in cui un uomo si vede come un alluvione di gioia, una strada in cui correre inzuppato, con i peli come tipo antenne sulla carne di un poeta anaffettivo.
Il chiosco brilla in giallo van gogh scarabocchia le porte scorrevoli, gli automatismi nell'arte hanno il codice pin.
Dire grazie con una bottiglia di vino in mano, passi e lenti passi su questa pelle che tira come una parete di pura sensazione.
Il crack eterno della pioggia, una chiave nella serratura; roteare in aria come ingranaggi e colonne, immergendo il pane raffermo nel vino. oh! questa è una lenta camera della morte, dove le ombre prestano i loro enigmi, dove soprattutto un uomo trova la sua pace.
tu non hai più memoria di me, sei donna e hai un ippocampo; certo che comprendo lo sviluppo percettivo: ma io come uomo ho un encefalo più esteso per difenderti dagli attacchi della vita.
Ok; grida pure ad alta voce, urlare è arte per una donna, come avere parole con enormi braccia; ma non legarmi alla tua totalità, non sono l'unico ad avere paura, sento i brividi di un ramoscello ombreggiato dall'inesattezza delle nuvole.
Eppure riposo nel tuo dominio, eri radiosa come una candela, il principio del silenzio di una spina; un tuono sull'innocenza del buio: che sensazione guardare sotto i vertici sanno poco delle nostre ferite. Noi le abbiamo utilizzate come veicoli, per i viaggi che hanno preso posto dietro alle emozioni, alla passione, alla follia; come fossero il linguaggio di un nuovo ordine.
Qui nel mio viso ora sento la gravità, la luce e le tenebre hanno trovato due occhi sfatti come una spazzola; la memoria è divenuta solo un ritratto dei nostri movimenti: fumo alla finestra come un uccello muto.
Abbiamo scoperto le rocce e le colonne di gas; che l'anima è soltanto un sussurro impercettibile che ha imparato a tornare senza nome ad ogni vento e ogni onda.
La ragione ha sputato l'astrazione, gli elementi della logica hanno inghiottito il mondo; come solo la superficie di un infinito può fare.
Ora ci si aggrappa al miracolo come fanno i petali di orchidea per fare per il loro profumo; o al giudizio: che goccia come una pietra. Apri la bocca, l'occhio e il tuo bouquet di dita nella follia che muove i mondi come aure intorno alla luce di stelle che non esistono più.
La costruzione di un minuto è come una fontana che inventa una nuova parola che finalmente possa deflorarti all'infinito.
Ho un viso; è un triste seme nella manifestazione di questa musica afona ma così profonda.
Ma anche "tu" entri nell'orbita e parli di amore: quasi fosse tutto
Siamo in grado di scegliere tra innumerevoli alternative ma cerchiamo di soddisfare solo le peggiori.
Sei una pietra di luce. Io sono l'osso e tu sei il cielo. Siamo terra nascosta all'interno delle miniere di uno spazio. L'indefinibile, come un bambino pende dalle nostre spalle, pesa sul collo. Pure resa inquieta, io temo ogni pausa, il tempo previsto; affonda sempre sinceramente.
So che abbiamo a cuore la negazione dei nostri tempi.
Ho scavato per la verità, attraverso emozioni che puzzano di vita.
L'oro non è un significato, i diamanti non sono certezza.
Sono anni che sono stati sprecati, vediamo i nostri scavi, i tagli sul corpo. Non vi è nulla. Abbiamo scavato buchi, niente di più; pozzi filosofici. Le culle della nostra morte. Sono belle, in attesa, ovvio.
La scoperta del nulla infinito sarà il giorno in cui tutto cambierà.
Cosa cercate? Che valore? Che incontro supremo? Ora, è troppo tardi. La morte non è la speculazione, ma la premessa.
Tutti i postulati sono inevitabilmente incompleti.
Come l'amore e l'effimero.
Niente.
"Credo che la vita sia un poeta che sussura ai sordi e solo pochi sanno ascoltare ma non capiscono un cazzo."
@@@
Perchè non buttarsi nelle profondità di questo movimento tumultuoso (c'è sempre una decisione implicita per rimanere in vita) siamo agonizzanti nelle effusioni di forme, gli atteggiamenti e le energie di questo mondo, ci soccombono alla simultaneità di tutti gli eventi, si avvicina un punto di ebollizione che si concluderà in un orgasmo devastante. Siamo un "cazzo" universale. Questa vita che con il potere implacabile può sollevare ragioni di stupore incrollabile vi porterà con la stessa forza nelle fosse della noia e dei ritiri suicida. Un'esperienza così intensa che tutti quelle meravigliose intuizioni raggiunte dalla vostra consapevolezza, la costanza, la profondità di forme esistenti possono essere, e saranno dilaniate dalla fenditura abissale che arriva nella realtà delle nostre concezioni. La nostra epoca ha demistificato i temi della storia, l'arte, la filosofia, la scienza; ogni studio che trafigge l'essere spoglia dalla superficialità la routine che ci violenta. I temi impegnativi dalla nostra semplice respirazione l'agire in un mondo che è costantemente oggetto di valutazione, discussioni e causa di questi, viene messo in dubbio più che mai.
Siamo fuori dalle circostanze in piedi sull'asse di ciò che deve venire mentre si ripete tutto al di là dell'illusione: l'esperienza è esistere come parte integrante di questo universo mostruoso con tutte queste circostanze ci pone come un sentimento che rimane per la maggior parte ancora inespresso,
Quando unito all'urgenza dei nostri desideri che desiderano sfondare tutto come una voce divina, una ripercussione echeggierà attraverso l'immensità dello spazio e del tempo.
Può tutto questo essere reale?
Proprio perché la diversità del mondo può essere pari solo alla sua incomprensibilità l'essere umano, passeggero nella vita, è in grado di rimanere nello stato di venerazione assoluta (la paura fin troppo comune dell'ignoto) e deve distrarsi con qualunque fastidio è gettarsi via a suo modo. Fortunatamente, c'è eccitazione nella monotonia, c'è il piacere nelle depressioni dolorose.
Alcuni credono che stiamo obbedendo qualcosa di enormemente superiore, qualcosa che supera sempre i nostri veleni moderni: la ragione e la tecnologia. Abbiamo aspirato a imitare la natura con dei congegni stupidi. Noi, soggetti ai nostri corpi, alla storia e al corso del pianeta, torniamo a letto ogni notte insultandoci semplicemente perché non possiamo ingannare noi stessi ancora molto a lungo: il mondo in cui sono venuti fuori i "mà e i sé" ci ha creati senza lo strumento della ragione i termini darwiniani; e in quell'irragionevolezza inspiegabile le macchine hanno uno stile infinitamente superiore alla nostra scialba e indecente ragione tecnologica.
lo vediamo intorno a noi, il mondo biologico, un prodotto miracoloso abbandonato dal un Dio silenzioso senza scopo.
Questo continuo enigma, ci fà aprire gli occhi e sfidare ancora una volta il mondo nudo e crudo, prendere per il culo le nostre azioni e tutti i nostri desideri ....
"Oh, che mondo" " Oh la vita è una merda" diciamo tutto: ma rientriamo sempre in gioco pronti a rubare un respiro.
Impossibile sfuggire ad una nuova vasta alba
appeso su di me come una atmosfera di sostanze chimiche
un formicolio meccanico del passato delle étà
ho raccolto i quantum immobili in semi galleggianti
rispecchiandomi nei puntini delle valli senza suono
ho parlato con la tonalità dei domani solo oggi
sedotto la disperazione e assaggiato il mio sangue
sono caduto in quei perimetri delle meraviglie
incapace di resistere al linguaggio nascente
le vecchie pelli invadono il territorio dei sensi
mentre le curve vaghe come nuvole
imbrogliano la fine di questo viaggio
dalle alture sopra una vasta regione
di assoluto (ma momentaneo) silenzio
ho spasmi di corrente e colpi di genialità
un tuono di luce che si illumina per raggiungere il buio
per soccombere a ogni falsità e impulso celeste
esplora percorsi in quelle strette vene di dolore
furia euforia e cecità finalmente a compimento
sono vicino annientando la mia forza
abbandonandomi nel mio splendore
come un carro della sventura
annuncio l'avvento o l'evento del cambiamento
Poi, ridere, ridere in un suono che stride
chiudere gli occhi per lo spavento
del Vuoto che ho dentro
Lasciate che vi dica una cosa. Può essere una pillola difficile da ingoiare. No, ripensandoci, forse la mia critica è cava e tenta di sminuire un mondo troppo potente per essere sfidato. Inoltre, la maggior parte delle persone sono già a conoscenza di quello che sto per dire non saranno d'accordo. Ma non importa. Devo farli uscire, altrimenti sguazzeranno nel mio disgusto avranno orgasmi e perpetueranno un sistema troppo crudele per loro: vomito la mia indifferenza.
Eccomi alle soglie di una società globale e il mio entusiasmo è imprigionato sotto uno spesso strato di disagio. Qui sto operando in conformità ad esso, aggiungendo combustibile per il suo motore mostruoso dalla mia partecipazione insignificante ma necessaria nei suoi affari. Io sono una semplice appendice di questa macchina colossale, una macchina che continua tirare su muri per non farmi entrare, rotolare su e giù per farmi cadere. Vaffanculo la globalità.
io sono già globale; sono nato sul Globo Terrestre coglioni!
Il fatto è che esiste un organizzazione a priori alla mia esistenza, e devo operare secondo le sue regole, la mia vita con le mie sofferenze e le gioie devo inserire nel telaio della modernità, i miei sogni sono accorciati da molte ore di lavoro a settimana, che sono obbligatorie per la mia sopravvivenza di base. Io non sono un utopista, non mi fido a qualsiasi rimedio universale per la felicità e la prosperità, ma anche con la mia diffidenza nei progressi che ho percepito l'avvicinarsi di una convinzione che promette un mondo migliore, una realtà più sana: credo.
Non avendo paura e regolando la maggior parte delle nostre aspettative, anche se a volte l'abitudine può paralizzare la nostra immaginazione, saremmo ancora quì a vivere per i salari minimi e limitando la vita per quelle scarse ore di tempo libero che il lavoro ci permette. Mentre intrappolati in quella routine di cemento e asfalto, quanto spesso si arriva a sperimentare la bellezza della natura che, secondo i poeti e saggi, offre infiniti momenti di gioia e di comunione con il tutto ci permette di respirare.
Non lo so, non mi interessa. Io continuerò ad intossicare me stesso con la monotonia di ore senza senso ... a chi importa cosa penso della vita quando la macchina dell'esistenza può funzionare benissimo anche senza di me. Nuove vite nasceranno e forniranno alla macchina dell'esistenza elisir di vita eterna, saggi poeti e pensatori. Tutto si rigenerà al di là di me e di voi.
"La realtà è che morire; è un bel modo di andarsene."
Ps. in relazione a questo:
(La pretesa di essere nati, amati e ricordati è la più grande delle presunzioni umane). (Nietzsche)
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