posso sognare la mia morte, essere una roccia spazio-tempo come l'effimera profondità dello Zen abissale.Studiare arti marziali, avere memoria del caos, sopportare la mia agonia ridendo, dire frasi consecutive e prive significato, ingabbierò i deserti e le crune desolate. Cercherò con forza di intimidire i mostri, di trascinarli mangiarli, consumarli o venderli nella città delle bestie.
Posso solo vivere e morire all'interno dei miei scempi mentali.
Il mio demone è la disperazione, il mio salvatore si chiama fottetevi. La mia meditazione inchiostra con parole a caso, il mio sonno è la dimenticanza della pioggia; sono incoerenza: ho un nome effettivo.
Bacio lingue bollenti sputandole in aria, parlo stanco dell'ennesima previsione. I miei pensieri sono spirali senza fine, fisso saldamente gambe eccitanti saltando i volti per la preoccupazione. La mia lingua è come la magia e ferocemente desiderante.
Considero il sesso come occorrenza ordinaria, senza obiezioni bevo succo di figa e vino rosso.
Lavo il mio soggiorno incapsulato nel vetro, un insopprimibile minuzia troppo potente.Testo in serie tutte le cose e le trasformo, gravito nei nuclei magici con la mia testa reale; sono inafferrabile dalle circostanze penose.
Contenete troppe cose non identificabili, emergete nel mio ego come una bolla gigantesca al centro di un lago profondo di monotonia. Estendo la mia presa a qualsiasi spirale umana, repentinità di troppe nascite e di idioti che abbondano questa terra. Limito ai discorsi la mia conoscenza, tendo le mani o piego la realtà innegabile del linguaggio, un suono distorto nelle vostre teste.
Faccio chiarezza all'interno dei vostri crani, matematica pneumatica come tecnologia che mina seriamente i vostri idioti tentativi. Vado a cena solo con la conoscenza concreta, la scoperta delle donne è un ritratto per la mia lingua.
Sono linguisticamente appropriato per la fantasia, in grado di dipingere Giotto sulla clito e grandi labbra; la realtà oggettiva tra le gambe di una donna, uso termini semplici e più umani; per toccarla col piacere di un sussurro nella testa, farle urlare le emozioni e carezzarla con le mani.
Posso solo vivere e morire all'interno dei miei scempi mentali.
Il mio demone è la disperazione, il mio salvatore si chiama fottetevi. La mia meditazione inchiostra con parole a caso, il mio sonno è la dimenticanza della pioggia; sono incoerenza: ho un nome effettivo.
Bacio lingue bollenti sputandole in aria, parlo stanco dell'ennesima previsione. I miei pensieri sono spirali senza fine, fisso saldamente gambe eccitanti saltando i volti per la preoccupazione. La mia lingua è come la magia e ferocemente desiderante.
Considero il sesso come occorrenza ordinaria, senza obiezioni bevo succo di figa e vino rosso.
Lavo il mio soggiorno incapsulato nel vetro, un insopprimibile minuzia troppo potente.Testo in serie tutte le cose e le trasformo, gravito nei nuclei magici con la mia testa reale; sono inafferrabile dalle circostanze penose.
Contenete troppe cose non identificabili, emergete nel mio ego come una bolla gigantesca al centro di un lago profondo di monotonia. Estendo la mia presa a qualsiasi spirale umana, repentinità di troppe nascite e di idioti che abbondano questa terra. Limito ai discorsi la mia conoscenza, tendo le mani o piego la realtà innegabile del linguaggio, un suono distorto nelle vostre teste.
Faccio chiarezza all'interno dei vostri crani, matematica pneumatica come tecnologia che mina seriamente i vostri idioti tentativi. Vado a cena solo con la conoscenza concreta, la scoperta delle donne è un ritratto per la mia lingua.
Sono linguisticamente appropriato per la fantasia, in grado di dipingere Giotto sulla clito e grandi labbra; la realtà oggettiva tra le gambe di una donna, uso termini semplici e più umani; per toccarla col piacere di un sussurro nella testa, farle urlare le emozioni e carezzarla con le mani.
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