Amo quando la terra scompare dietro il sole; tutti nei sacchi a pelo a fare vari gesti, accoppiate e sogni di animali: fare sesso senza riserve in una sera senza luna.
La mia è una gentilezza è sovversiva, come una bellezza rivoluzionaria che mi fà gettare, inquieto, al buio, nella notte sorda per le vostre grida.
Dalle lenzuola fresche di bucato, certe cose perdono il senso, la viscida cornice intrisa del letto; interrompe la voce come una spirale.
"Vuoi tenere la mia mano"? Non vedi?
Io ero quello che hai toccato, la tua mano liscia ma frenetica stringeva una cosa che dovrebbe essere usata con più cautela.
Era una notte di luna, mormorava il vento tra gli alberi e questi alberi oscillanti a loro volta mormoravano di sesso, carne, piacere e corpi interlacciati tra loro. Mi ricordavano della vita che scorre come l'acqua e l'essiccazione che lascia a volte un acido denso come pioggia di sperma caduta a caso sui vostri volti.
Il tempo nella vita è un fulmine, un uccello che passa alla velocità della luce; bisogna concentrarsi su di esso come fosse una preda e tornare a riposare.
La vita è un uccello di distanza con piume d'oro e non ha tempo per giocare per un motivo semplice; il tempo è immutabile e prima che te ne accorgi è già scomparso. Lui non è come la tartaruga pesante quando i suoi amici uccelli gli hanno preso in prestito le piume.
Lui inganna; fà i trucchi.
Ci sono stati mentali che ho avuto come macchie sulla pelle; camminavo rasentando i muri per coprire gli specchi: che non volevo vedere. Non volevo più essere riflesso ma solo sentire la carezza tacita del mio stesso silenzio. Si trattava di sangue, rivoli come un fiume muto intorno l'architettura delle mie ossa.
Potreste allietarmi, fare un pompino alla mia aura, leccando la miriade di angoli, una brezza di lingua intrappolata nel mio sapore circola da un boccone all'altro, la dispersione opulenta della cavità dei miei ricordi.
Non potete e non potrete mai capire cos'è scopare dentro di te ed essere in grado di camminare contando e scoperchiando le cupole di tutti tuoi misteri, come perle di un rosario.
Potrei anche fare un passo sulla lastre di un ombra come un pensiero invisibile e misurare la gioia della terra che trema. Un filo di urina cade a intermittenza sul nostro quotidiano, un filo, il formicolio che attraversa i minuti senza mai "essere". Il dolce corso della terrestrità, una spruzzata di essa, ma senza suono riecheggiando come ali; o come sconfinato alleluja.
Un granello prosaico di persuasione, un solitario errante con una circoncisione sul glande come fosse vita panoramica del cazzo.
Dobbiamo riposare nelle nostre teste con un cuscino farmaceutico, da lì si sognano tutti gli oggetti dei sensi; il nostro sonno veglia che coincide con il battito del tempo e la casa dell'eternità; questa vita è un illusione veloce come l'esplosione di una stella minuscola calorosamente avvolta nel suo vuoto totale.
Quando avrò finito di bisbigliare questo nelle vostre orecchie, voglio la vostra illusione palpitante dentro la mie tasche vuote.
E così parlò la filosofia.
Ora; la mia indipendenza è ininfluente, ciò che resta di me è solo uno spettro orgoglioso, tutto di me si riassume in meno di un'ora, vivere; è come avere dei limiti in un parco giochi e la poesia in realtà è solo un buon tipo di legno dopo la fine,
Amo la storia perché è il secchio dove abbiamo depositato la nostra merda umana, sarà il posto in cui lascerò il mio sputo.
Comincio a bruciare tutto, ho la biologia negli occhi e tutte ossa interdipendenti tra loro, avevo capito fosse possibile pianificare e manipolare gli organi in un sistema dualistico di tempo e di impulso.
L'eternità ha tre sguardi, essa moltiplicato i terremoti, ha tagliato tutte le probabilità di vivere davvero questa vita, non sprecarne neanche un attimo.
Nel buttarsi fuori dalle profondità di questo movimento tumultuoso (c'è sempre una decisione implicita di rimanere in vita) - siamo l'agonizzante effusione di forme, gli atteggiamenti e le energie di questo mondo, ci fanno soccombere alla simultaneità di tutti gli eventi.
Si avvicina sempre un punto di ebollizione che si concluderà in un orgasmo devastante.
Questa vita che con il potere implacabile può sollevare regioni e ragioni di stupore incrollabile, essa; a volte porta con la stessa forza nelle fosse della noia e il ritiro suicida. Ma può diventare un'esperienza così intensa che tutte quelle meravigliose intuizioni raggiunte dalla vostra consapevolezza costante sulla profondità di forme esistenti possono essere, e saranno, dilaniate dalla fenditura abissale che arriva tra la realtà e le nostre concezioni.
La nostra epoca ha demistificato i temi della storia, l'arte, la filosofia, la scienza, ogni studio che trafigge l'essere e lo spoglia dalla superficialità, sporcandolo la routine dei temi che ci impegnano diversamente dalla nostra semplice esistenza come il cibo, il sesso e la respirazione.
Io, sono fuori da ogni circostanza, in piedi sull'asse di ciò che deve venire e mentre tutto si ripeteva al di là dell'illusione e l'esperienza, più e più volte, come parte integrante di questo universo mostruoso.
Rimane spesso un sentimento per la maggior parte ancora inespresso, quando unito alla urgenza dei nostri desideri che desiderano sfondare come una voce divina, come una ripercussione che echeggia attraverso l'immensità dello spazio e del tempo, uno sfogo di questa incredulità vitale che definisce la nostra esistenza, in breve, una dichiarazione di eternità compresa e riconosciuta da tutti:
Può tutto questo essere reale?
Proprio perché la diversità del mondo può essere pari solo alla sua incomprensibilità l'essere umano, è un passeggero nella vita, è in grado di rimanere nello stato di venerazione assoluta (la paura fin troppo comune dell'ignoto) e deve distrarsi con qualunque stronzata. Fortunatamente, c'è eccitazione nella monotonia, c'è il piacere di depressioni dolorose.
Stiamo obbedendo qualcosa di enorme-mente superiore, qualcosa che supera sempre i nostri due veleni moderni: la ragione e la tecnologia. Abbiamo aspirato a imitare la natura con le nostre congetture stupide. Noi, soggetti ai nostri corpi, alla storia e al corso del pianeta, torniamo a letto ogni notte insultati semplicemente perché non possiamo ingannare noi stessi molto più a lungo: il mondo in cui sono venuti fuori i "sé" e i "ma", ci ha creati senza lo strumento della ragione; e in quel irragionevolezza inspiegabile, lui ha macchine e stile infinitamente superiore alle nostre più recenti illuminazioni tecnologiche.
Lo vediamo intorno a noi, il mondo biologico, un prodotto miracoloso e abbandonato da questo Dio silenzioso e senza scopo.
Impossibile sfuggire da questa vasta all'alba, sono appeso su di me come una atmosfera di sostanze chimiche, un formicolio meccanico dal passato delle età.
Ho raccolto un quantum immobile di semi galleggianti, rispecchiando i puntini delle valli dai loro picchi di partenza.
Ho parlato con la tonalità rosso scuro di domani, forse per sedurre la disperazione di assaggiare il mio sangue.
Sono caduto nel perimetro della mia meraviglia, incapace di resistere al linguaggio della nascente.
Le vecchie pelli degli alberi invadono il territorio dei sensi mentre le curve vaghe come le nuvole; mi imbrogliano per finire questo viaggio.
Lasciate che vi dica una cosa. Può essere una pillola difficile da ingoiare. No, ripensandoci, forse la mia critica un giorno sarà studiata; tenta di sminuire un mondo troppo potente per essere sfidato. Inoltre, la maggior parte delle persone sono già a conoscenza di quello che sto per dire. Lo siamo tutti. Ma non importa. Devo farlo uscire, altrimenti potrei sguazzare nel mio disgusto e perpetuare conoscenza in un sistema troppo crudele che muore nella sua indifferenza.
Sono stato seduto qui per sette ore. Chiacchierando con le persone su internet, soddisfacendo le loro richieste, rispondendo alle loro domande ricorrenti. Sì, è così semplice come sembra. A pochi minuti qui, pochi secondi lì mi sono perso come sempre. Mi sono collegato al mondo, ma tra me e il resto del mondo non c'è un dialogo che possa visualizzare e mi permettermi di interagire con la gente, io ho bisogno di contatto, fisico o spirituale. Questa organizzazione Social mi preoccupa.
Eccomi alle soglie di una società globale e il mio entusiasmo è imprigionato sotto uno spesso strato di disagio.
Non ha senso per me.
Come siamo arrivati qui e a tutto il resto.
Sono involontariamente nato in un mondo che si era organizzato in questo modo senza il mio consenso.
Qui sono operante in conformità di esso, aggiungendo combustibile per il suo motore mostruoso con la mia partecipazione insignificante ma necessaria nei suoi scopi. Sono una semplice appendice di questa macchina colossale, una macchina che continua a rotolare su e su, senza alcun vincolo.
Questo mondo è un organizzazione a priori della mia esistenza, e devo operare secondo le sue regole, la mia vita con le sue sofferenze e le gioie deve inserirsi nel telaio della modernità, i miei sogni sono accorciati da 40 ore a settimana, che sono obbligatorie per la mia sopravvivenza di base. Io non sono un utopista, non mi fido di qualsiasi rimedio universale per la felicità e la prosperità, ma anche con la mia diffidenza nei progressi che ho percepito l'avvicinarsi di una convinzione che promette un mondo migliore, una realtà più sana.
Il nulla?
Non lo so, non mi interessa. Io continuerò ad intossicare me stesso con la monotonia di ore senza incidenti; a chi importa cosa pensa una vita quando la macchina può funzionare senza di essa. Nuove vite nasceranno per fornire alla macchina l'elisir di vita eterna.
Ora; silenzio!
Uno spasmo di corrente, un colpo, un aspettativa; dita di luce tonante si anela per raggiungere o soccombere a ogni impulso celeste.
Le esperienze umane sono atte ad esplorare percorsi in quelle vene di dolore, furia ed euforica cecità come chiusura e compimento.
Tutto è vicino all'annientamento come una pura forza che si abbandona nel suo splendore, come il carro della sventura. Poi, ridere e ridere per piangere chiudendo gli occhi: per il Vuoto dentro.
La mia è una gentilezza è sovversiva, come una bellezza rivoluzionaria che mi fà gettare, inquieto, al buio, nella notte sorda per le vostre grida.
Dalle lenzuola fresche di bucato, certe cose perdono il senso, la viscida cornice intrisa del letto; interrompe la voce come una spirale.
"Vuoi tenere la mia mano"? Non vedi?
Io ero quello che hai toccato, la tua mano liscia ma frenetica stringeva una cosa che dovrebbe essere usata con più cautela.
Era una notte di luna, mormorava il vento tra gli alberi e questi alberi oscillanti a loro volta mormoravano di sesso, carne, piacere e corpi interlacciati tra loro. Mi ricordavano della vita che scorre come l'acqua e l'essiccazione che lascia a volte un acido denso come pioggia di sperma caduta a caso sui vostri volti.
Il tempo nella vita è un fulmine, un uccello che passa alla velocità della luce; bisogna concentrarsi su di esso come fosse una preda e tornare a riposare.
La vita è un uccello di distanza con piume d'oro e non ha tempo per giocare per un motivo semplice; il tempo è immutabile e prima che te ne accorgi è già scomparso. Lui non è come la tartaruga pesante quando i suoi amici uccelli gli hanno preso in prestito le piume.
Lui inganna; fà i trucchi.
Ci sono stati mentali che ho avuto come macchie sulla pelle; camminavo rasentando i muri per coprire gli specchi: che non volevo vedere. Non volevo più essere riflesso ma solo sentire la carezza tacita del mio stesso silenzio. Si trattava di sangue, rivoli come un fiume muto intorno l'architettura delle mie ossa.
Potreste allietarmi, fare un pompino alla mia aura, leccando la miriade di angoli, una brezza di lingua intrappolata nel mio sapore circola da un boccone all'altro, la dispersione opulenta della cavità dei miei ricordi.
Non potete e non potrete mai capire cos'è scopare dentro di te ed essere in grado di camminare contando e scoperchiando le cupole di tutti tuoi misteri, come perle di un rosario.
Potrei anche fare un passo sulla lastre di un ombra come un pensiero invisibile e misurare la gioia della terra che trema. Un filo di urina cade a intermittenza sul nostro quotidiano, un filo, il formicolio che attraversa i minuti senza mai "essere". Il dolce corso della terrestrità, una spruzzata di essa, ma senza suono riecheggiando come ali; o come sconfinato alleluja.
Un granello prosaico di persuasione, un solitario errante con una circoncisione sul glande come fosse vita panoramica del cazzo.
Dobbiamo riposare nelle nostre teste con un cuscino farmaceutico, da lì si sognano tutti gli oggetti dei sensi; il nostro sonno veglia che coincide con il battito del tempo e la casa dell'eternità; questa vita è un illusione veloce come l'esplosione di una stella minuscola calorosamente avvolta nel suo vuoto totale.
Quando avrò finito di bisbigliare questo nelle vostre orecchie, voglio la vostra illusione palpitante dentro la mie tasche vuote.
E così parlò la filosofia.
Ora; la mia indipendenza è ininfluente, ciò che resta di me è solo uno spettro orgoglioso, tutto di me si riassume in meno di un'ora, vivere; è come avere dei limiti in un parco giochi e la poesia in realtà è solo un buon tipo di legno dopo la fine,
Amo la storia perché è il secchio dove abbiamo depositato la nostra merda umana, sarà il posto in cui lascerò il mio sputo.
Comincio a bruciare tutto, ho la biologia negli occhi e tutte ossa interdipendenti tra loro, avevo capito fosse possibile pianificare e manipolare gli organi in un sistema dualistico di tempo e di impulso.
L'eternità ha tre sguardi, essa moltiplicato i terremoti, ha tagliato tutte le probabilità di vivere davvero questa vita, non sprecarne neanche un attimo.
Nel buttarsi fuori dalle profondità di questo movimento tumultuoso (c'è sempre una decisione implicita di rimanere in vita) - siamo l'agonizzante effusione di forme, gli atteggiamenti e le energie di questo mondo, ci fanno soccombere alla simultaneità di tutti gli eventi.
Si avvicina sempre un punto di ebollizione che si concluderà in un orgasmo devastante.
Questa vita che con il potere implacabile può sollevare regioni e ragioni di stupore incrollabile, essa; a volte porta con la stessa forza nelle fosse della noia e il ritiro suicida. Ma può diventare un'esperienza così intensa che tutte quelle meravigliose intuizioni raggiunte dalla vostra consapevolezza costante sulla profondità di forme esistenti possono essere, e saranno, dilaniate dalla fenditura abissale che arriva tra la realtà e le nostre concezioni.
La nostra epoca ha demistificato i temi della storia, l'arte, la filosofia, la scienza, ogni studio che trafigge l'essere e lo spoglia dalla superficialità, sporcandolo la routine dei temi che ci impegnano diversamente dalla nostra semplice esistenza come il cibo, il sesso e la respirazione.
Io, sono fuori da ogni circostanza, in piedi sull'asse di ciò che deve venire e mentre tutto si ripeteva al di là dell'illusione e l'esperienza, più e più volte, come parte integrante di questo universo mostruoso.
Rimane spesso un sentimento per la maggior parte ancora inespresso, quando unito alla urgenza dei nostri desideri che desiderano sfondare come una voce divina, come una ripercussione che echeggia attraverso l'immensità dello spazio e del tempo, uno sfogo di questa incredulità vitale che definisce la nostra esistenza, in breve, una dichiarazione di eternità compresa e riconosciuta da tutti:
Può tutto questo essere reale?
Proprio perché la diversità del mondo può essere pari solo alla sua incomprensibilità l'essere umano, è un passeggero nella vita, è in grado di rimanere nello stato di venerazione assoluta (la paura fin troppo comune dell'ignoto) e deve distrarsi con qualunque stronzata. Fortunatamente, c'è eccitazione nella monotonia, c'è il piacere di depressioni dolorose.
Stiamo obbedendo qualcosa di enorme-mente superiore, qualcosa che supera sempre i nostri due veleni moderni: la ragione e la tecnologia. Abbiamo aspirato a imitare la natura con le nostre congetture stupide. Noi, soggetti ai nostri corpi, alla storia e al corso del pianeta, torniamo a letto ogni notte insultati semplicemente perché non possiamo ingannare noi stessi molto più a lungo: il mondo in cui sono venuti fuori i "sé" e i "ma", ci ha creati senza lo strumento della ragione; e in quel irragionevolezza inspiegabile, lui ha macchine e stile infinitamente superiore alle nostre più recenti illuminazioni tecnologiche.
Lo vediamo intorno a noi, il mondo biologico, un prodotto miracoloso e abbandonato da questo Dio silenzioso e senza scopo.
Impossibile sfuggire da questa vasta all'alba, sono appeso su di me come una atmosfera di sostanze chimiche, un formicolio meccanico dal passato delle età.
Ho raccolto un quantum immobile di semi galleggianti, rispecchiando i puntini delle valli dai loro picchi di partenza.
Ho parlato con la tonalità rosso scuro di domani, forse per sedurre la disperazione di assaggiare il mio sangue.
Sono caduto nel perimetro della mia meraviglia, incapace di resistere al linguaggio della nascente.
Le vecchie pelli degli alberi invadono il territorio dei sensi mentre le curve vaghe come le nuvole; mi imbrogliano per finire questo viaggio.
Lasciate che vi dica una cosa. Può essere una pillola difficile da ingoiare. No, ripensandoci, forse la mia critica un giorno sarà studiata; tenta di sminuire un mondo troppo potente per essere sfidato. Inoltre, la maggior parte delle persone sono già a conoscenza di quello che sto per dire. Lo siamo tutti. Ma non importa. Devo farlo uscire, altrimenti potrei sguazzare nel mio disgusto e perpetuare conoscenza in un sistema troppo crudele che muore nella sua indifferenza.
Sono stato seduto qui per sette ore. Chiacchierando con le persone su internet, soddisfacendo le loro richieste, rispondendo alle loro domande ricorrenti. Sì, è così semplice come sembra. A pochi minuti qui, pochi secondi lì mi sono perso come sempre. Mi sono collegato al mondo, ma tra me e il resto del mondo non c'è un dialogo che possa visualizzare e mi permettermi di interagire con la gente, io ho bisogno di contatto, fisico o spirituale. Questa organizzazione Social mi preoccupa.
Eccomi alle soglie di una società globale e il mio entusiasmo è imprigionato sotto uno spesso strato di disagio.
Non ha senso per me.
Come siamo arrivati qui e a tutto il resto.
Sono involontariamente nato in un mondo che si era organizzato in questo modo senza il mio consenso.
Qui sono operante in conformità di esso, aggiungendo combustibile per il suo motore mostruoso con la mia partecipazione insignificante ma necessaria nei suoi scopi. Sono una semplice appendice di questa macchina colossale, una macchina che continua a rotolare su e su, senza alcun vincolo.
Questo mondo è un organizzazione a priori della mia esistenza, e devo operare secondo le sue regole, la mia vita con le sue sofferenze e le gioie deve inserirsi nel telaio della modernità, i miei sogni sono accorciati da 40 ore a settimana, che sono obbligatorie per la mia sopravvivenza di base. Io non sono un utopista, non mi fido di qualsiasi rimedio universale per la felicità e la prosperità, ma anche con la mia diffidenza nei progressi che ho percepito l'avvicinarsi di una convinzione che promette un mondo migliore, una realtà più sana.
Il nulla?
Non lo so, non mi interessa. Io continuerò ad intossicare me stesso con la monotonia di ore senza incidenti; a chi importa cosa pensa una vita quando la macchina può funzionare senza di essa. Nuove vite nasceranno per fornire alla macchina l'elisir di vita eterna.
Ora; silenzio!
Uno spasmo di corrente, un colpo, un aspettativa; dita di luce tonante si anela per raggiungere o soccombere a ogni impulso celeste.
Le esperienze umane sono atte ad esplorare percorsi in quelle vene di dolore, furia ed euforica cecità come chiusura e compimento.
Tutto è vicino all'annientamento come una pura forza che si abbandona nel suo splendore, come il carro della sventura. Poi, ridere e ridere per piangere chiudendo gli occhi: per il Vuoto dentro.
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