Vedere non è una verità
tutto continua come una fiumana, il sangue dei fenomeni blatera di questo mondo fremente. Non c'è pausa, nessuna rottura nella sua mutazione selvatica. Non posso dire che ho capito questo sconvolgimento, queste eruzioni come il muscolo che sconvolge o eccita la materia; come il nervo pulsa di energia.
Ma vedo una macchia di rosso spinta, dalla svasatura diffusione della notte verso un perpetuo "modus credentia" illusorio, la moltitudini dei crepuscoli tremolanti come piume o spade in questo scontro terribile di sensazioni.
Questo mio non vedere, è una rappresentazione di rigonfiamenti di fumo fluttuanti al termine di un disastro di germinazioni, bianchezza traboccante di oscurità; le tenebre addolciscono in un monsone
e tira coca come miliardi di perle di luce.
Questo mondo è gonfio di contenuti e come una vena del suo sangue, spinge e spinge quasi a scoparsi da solo.
Ora dovete imparare cosa vuol dire desiderare un bicchiere d'acqua per sorseggiare un bacio; per essere così sconsiderati da avere il cuore come un cratere di gesso e tu sei stanco della sua cornice vuota polverosa.
Non mi ricordo che cosa o che tipo di giorno era.
Pieno di sole con venti muschiati, scuro con nubi impalpabili, forse
piatto e ubriaco come uno zaffiro.
Non mi importa che tipo di giorno era, una giornata da dimenticare come tutte; del resto se non avessi cominciato a contare i respiri che ho preso in preda alla disperazione: avrei avuto un collasso.
Ho iniziato curvarmi come un ramoscello imbecille che si piega ad ogni pala del vento, come se una sostanza si era rotta in miliardi di piccoli specchi sul marciapiede, e io li avrei dovuti contare e riattaccare di nuovo in un ricordo.
Chiedo scusa per la pallida luce che mi avvolge come un profumo ingombrante, per fondersi in una canzone d'ombra o anche in un singolo granello di polvere senza intelletto che atterra catastroficamente su di me, forando questi stampi ferrosi: voglio guardare la mia pelle come un santo, cadere e lasciare un anima nuda e non lavata in posizione eretta come una vecchia odalisca o puttana pagana.
Non mostrare nessuna misericordia, solo calci per uscire fuori da questo dramma umano, lasciarla correre a piedi nudi per tornare alla sua origine incomprensibile.
Ho pensato come uno psicopatico in silenzio, ero stato così innocente, incline a credere che il mondo fosse un gigantesco uccello soffocante con le sue piume caleidoscopiche ma ora mi sento a casa perché la sofferenza è come un set del sole dietro il panorama della conoscenza
e anche se rinasco ogni giorno: di notte sogno di di essere un eco sottile della mia stessa finzione.
Avevo solo bisogno di chiudere questi occhi e lasciare incustodita la terra. In poco tempo ho finito di imballare, l'universo era nel mio zaino.
Avevo dimenticato di pensare dove andare, mi sentivo come un lampadario opulento che sovrastava la mia testa illuminando con le sue mille braccia tutte le distanze di questo palazzo di questa sinuosa terra.
Sapendo che ogni percorso finisce nel baratro ho pensato; prima che divento polvere vorrei essere fango, sorseggiare vino per un poeta, un seno di argilla, una foce accogliente; come un dio che canta.
Nessuno potrà mai negare la sua bellezza, il suo centro voluttuoso, le sue ramificazioni dolci o suoi contorni essenziali, nessuno potrà mai negare la sua alleanza a ciò che è desiderabile per il bene in questa vita,
nessuno oserà mai prendere in considerazione, per un secondo, che la sua forma decisiva era una forma di inganno o una tendenziosa percezione. Nessuno ha mai tentato di ridurre la sua leggenda esprimendo banalità per descrivere o invidiarlo; Nessuno.
Nessuno ha mai dubitato della primordialità, la sua esistenza, nessuno ha messo in dubbio la sua esclusività; come unica entità o grigiore della nostra routine, nessuno ha mai messo in discussione il suo status di essere l'apice della natura, l'istinto palese di qualche divinità, nessuno, nemmeno una volta, ha chiesto perché è stato visto come l'immagine speculare dell'estasi, infine nessuno è in grado di morire senza ritorno nella sua mente come concetto puro della sua realtà.
OK, smetterò con i farmaci, mi consolerò con l'apertura mentale per la lunghezza dei paesi, cercherò l'argento come la febbre di montagna e quando tornerò a casa leggerò libri che galoppano sulle ombre ardenti; per un minuto di conoscenza. Nel giorno di vita, attraverso il vento
in un luogo dove la storia è costruita come un equazione matematica, perché per nascere?
Eccomi! Io esisto come quarzo all'interno dello stomaco del sole.
Molti di voi che nasceranno potranno gustare le linee, i bordi lucenti, i flussi di luce che riflettono sulla lingua dell'idiota umanità, il cui sospiro sarà sentire perché la bocca è così satura del suo esausto cammino. Voi che ancora capite una luna erotica sulle acque grigie, il cui corpo è caldo come un concetto del sonno. Voi che presto graffierete l'aria con le dita selvagge. E io non so perché.
Posso solo lasciare una bella dose di ambiguità, una nuova mappa per l'inizio; anche se sarete chiusi in un paio di occhi che schizzano nelle orbite tra la folla. Trascorrerete ore nei dubbi e nella soggezione,
Se potessi cucire la nuvola meravigliosa della percezione dietro uno specchio scuro del sonno, se potessi afferrare il ronzio delle auto; potrei accendere un bottone in basso e riportarvi all'innocenza del primo tuono dell'universo. Questa vita è un ape del cazzo e voi lì per succhiare il miele del senso, a svuotare tazze colme vomitate dal sognatore di turno con i massi negli occhi per atterrare lontani nei campi della solitudine vestita da beatitudine.
Qualche giorno dopo cosa sarà; quando la bocca si sveglia senza appetito e l'intero villaggio dei nostri pensieri sarà bruciato e donato all'ennesimo Dio di turno.
Enrico Marra
tutto continua come una fiumana, il sangue dei fenomeni blatera di questo mondo fremente. Non c'è pausa, nessuna rottura nella sua mutazione selvatica. Non posso dire che ho capito questo sconvolgimento, queste eruzioni come il muscolo che sconvolge o eccita la materia; come il nervo pulsa di energia.
Ma vedo una macchia di rosso spinta, dalla svasatura diffusione della notte verso un perpetuo "modus credentia" illusorio, la moltitudini dei crepuscoli tremolanti come piume o spade in questo scontro terribile di sensazioni.
Questo mio non vedere, è una rappresentazione di rigonfiamenti di fumo fluttuanti al termine di un disastro di germinazioni, bianchezza traboccante di oscurità; le tenebre addolciscono in un monsone
e tira coca come miliardi di perle di luce.
Questo mondo è gonfio di contenuti e come una vena del suo sangue, spinge e spinge quasi a scoparsi da solo.
Ora dovete imparare cosa vuol dire desiderare un bicchiere d'acqua per sorseggiare un bacio; per essere così sconsiderati da avere il cuore come un cratere di gesso e tu sei stanco della sua cornice vuota polverosa.
Non mi ricordo che cosa o che tipo di giorno era.
Pieno di sole con venti muschiati, scuro con nubi impalpabili, forse
piatto e ubriaco come uno zaffiro.
Non mi importa che tipo di giorno era, una giornata da dimenticare come tutte; del resto se non avessi cominciato a contare i respiri che ho preso in preda alla disperazione: avrei avuto un collasso.
Ho iniziato curvarmi come un ramoscello imbecille che si piega ad ogni pala del vento, come se una sostanza si era rotta in miliardi di piccoli specchi sul marciapiede, e io li avrei dovuti contare e riattaccare di nuovo in un ricordo.
Chiedo scusa per la pallida luce che mi avvolge come un profumo ingombrante, per fondersi in una canzone d'ombra o anche in un singolo granello di polvere senza intelletto che atterra catastroficamente su di me, forando questi stampi ferrosi: voglio guardare la mia pelle come un santo, cadere e lasciare un anima nuda e non lavata in posizione eretta come una vecchia odalisca o puttana pagana.
Non mostrare nessuna misericordia, solo calci per uscire fuori da questo dramma umano, lasciarla correre a piedi nudi per tornare alla sua origine incomprensibile.
Ho pensato come uno psicopatico in silenzio, ero stato così innocente, incline a credere che il mondo fosse un gigantesco uccello soffocante con le sue piume caleidoscopiche ma ora mi sento a casa perché la sofferenza è come un set del sole dietro il panorama della conoscenza
e anche se rinasco ogni giorno: di notte sogno di di essere un eco sottile della mia stessa finzione.
Avevo solo bisogno di chiudere questi occhi e lasciare incustodita la terra. In poco tempo ho finito di imballare, l'universo era nel mio zaino.
Avevo dimenticato di pensare dove andare, mi sentivo come un lampadario opulento che sovrastava la mia testa illuminando con le sue mille braccia tutte le distanze di questo palazzo di questa sinuosa terra.
Sapendo che ogni percorso finisce nel baratro ho pensato; prima che divento polvere vorrei essere fango, sorseggiare vino per un poeta, un seno di argilla, una foce accogliente; come un dio che canta.
Nessuno potrà mai negare la sua bellezza, il suo centro voluttuoso, le sue ramificazioni dolci o suoi contorni essenziali, nessuno potrà mai negare la sua alleanza a ciò che è desiderabile per il bene in questa vita,
nessuno oserà mai prendere in considerazione, per un secondo, che la sua forma decisiva era una forma di inganno o una tendenziosa percezione. Nessuno ha mai tentato di ridurre la sua leggenda esprimendo banalità per descrivere o invidiarlo; Nessuno.
Nessuno ha mai dubitato della primordialità, la sua esistenza, nessuno ha messo in dubbio la sua esclusività; come unica entità o grigiore della nostra routine, nessuno ha mai messo in discussione il suo status di essere l'apice della natura, l'istinto palese di qualche divinità, nessuno, nemmeno una volta, ha chiesto perché è stato visto come l'immagine speculare dell'estasi, infine nessuno è in grado di morire senza ritorno nella sua mente come concetto puro della sua realtà.
OK, smetterò con i farmaci, mi consolerò con l'apertura mentale per la lunghezza dei paesi, cercherò l'argento come la febbre di montagna e quando tornerò a casa leggerò libri che galoppano sulle ombre ardenti; per un minuto di conoscenza. Nel giorno di vita, attraverso il vento
in un luogo dove la storia è costruita come un equazione matematica, perché per nascere?
Eccomi! Io esisto come quarzo all'interno dello stomaco del sole.
Molti di voi che nasceranno potranno gustare le linee, i bordi lucenti, i flussi di luce che riflettono sulla lingua dell'idiota umanità, il cui sospiro sarà sentire perché la bocca è così satura del suo esausto cammino. Voi che ancora capite una luna erotica sulle acque grigie, il cui corpo è caldo come un concetto del sonno. Voi che presto graffierete l'aria con le dita selvagge. E io non so perché.
Posso solo lasciare una bella dose di ambiguità, una nuova mappa per l'inizio; anche se sarete chiusi in un paio di occhi che schizzano nelle orbite tra la folla. Trascorrerete ore nei dubbi e nella soggezione,
Se potessi cucire la nuvola meravigliosa della percezione dietro uno specchio scuro del sonno, se potessi afferrare il ronzio delle auto; potrei accendere un bottone in basso e riportarvi all'innocenza del primo tuono dell'universo. Questa vita è un ape del cazzo e voi lì per succhiare il miele del senso, a svuotare tazze colme vomitate dal sognatore di turno con i massi negli occhi per atterrare lontani nei campi della solitudine vestita da beatitudine.
Qualche giorno dopo cosa sarà; quando la bocca si sveglia senza appetito e l'intero villaggio dei nostri pensieri sarà bruciato e donato all'ennesimo Dio di turno.
Enrico Marra
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