Questi umani sono plotoni di scimmie che vagano solitari, camminano con macchine prestigiose; quasi fossero caduti dal cielo come lacrime di Dio.
La mia esperienza empirica mi insegna a non dividere mai la mia strada con questi mammiferi. Io cerco pareti lunghe come quelle dei cimiteri, terra che non sia contaminata da agenti cancerogeni, fabbriche di falsità in scatola abbandonate a proteggere un mistero senza senso.
Il calco della mia testa pittura strisce gialle nei contorni dei vostri confini esterni come la scena del crimine. Crea mattoni su mattoni a scrutare l'infinito che mi invade e opprime sul plesso solare.
Tutte queste vostre parole sono un mezzo insufficiente, la vita ci cade dal collo come una collana di illuminati fallimenti: spesso annegata nell'alcool. Ubriachi di vita ci illuminiamo col suo combustibile, bruciare, essere e morire è un santuario da onorare.
Ora che un piatto di pasta mi è stato garantito forse per giorni, la mia ambizione è quella di non fare nulla, perché tutto è inutile. Posso stare tranquillamente stare da solo nella mia alcova dell'anonimato, i miei ideali erano illusioni emotive chiuse in un rotolo di banconote.
Ho trovato casualmente un modo per dormire e non essere versato nelle mani avide della mia città. Ho speso tutto, tempo, emozioni, soldi e vita; mentre meticolosamente facevo il conteggio dei giorni sulla mia imminenza.
Ora, ho una lattina di birra molto alcolica (discount) e tutto il tempo del mondo per essere o sembrare addormentato.
Mi sono nascosto dentro un istante, il tempo ha spiccato il mio mandato di cattura.
La mia vita era una fotografia nelle vostre mani impropriamente fotogeniche.
Sto aspettando il silenzio per la radiodiffusione delle ombre parlanti.
Nei miei dubbi, compongo un brano o una suoneria per una caduta di massa che possa guidarvi nei vostri biechi peccati.
Io, non ho peccati da rimettere a nessuno e l'astrologia è solo un altro modo per fottervi nella coscienza. Se la terra scomparisse di colpo, non creerebbe nessun problema a nessuno. Anche la gravitazione se ne farebbe una ragione.
Potete mettere in auto play tutte le vostre decisioni e in tutte le direzioni, le lunghe liste di pseudo dottrine sono colme di una routine che cerca di rispondere a una macchina che che non sa parlare e soprattutto non cerca risposte.
Le vostre lacrime scendono verso la bocca perché hanno bisogno di un sorriso; ma la vostra immobilità ovvia ogni paralisi e immobilismo cognitivo.
Questa vostra consapevolezza è solo uno spazio tra la culla e la camera ardente, ecco perché avere le vostre certezze da scimmie è una ragione in più per non averne.
La mia esperienza empirica mi insegna a non dividere mai la mia strada con questi mammiferi. Io cerco pareti lunghe come quelle dei cimiteri, terra che non sia contaminata da agenti cancerogeni, fabbriche di falsità in scatola abbandonate a proteggere un mistero senza senso.
Il calco della mia testa pittura strisce gialle nei contorni dei vostri confini esterni come la scena del crimine. Crea mattoni su mattoni a scrutare l'infinito che mi invade e opprime sul plesso solare.
Tutte queste vostre parole sono un mezzo insufficiente, la vita ci cade dal collo come una collana di illuminati fallimenti: spesso annegata nell'alcool. Ubriachi di vita ci illuminiamo col suo combustibile, bruciare, essere e morire è un santuario da onorare.
Ora che un piatto di pasta mi è stato garantito forse per giorni, la mia ambizione è quella di non fare nulla, perché tutto è inutile. Posso stare tranquillamente stare da solo nella mia alcova dell'anonimato, i miei ideali erano illusioni emotive chiuse in un rotolo di banconote.
Ho trovato casualmente un modo per dormire e non essere versato nelle mani avide della mia città. Ho speso tutto, tempo, emozioni, soldi e vita; mentre meticolosamente facevo il conteggio dei giorni sulla mia imminenza.
Ora, ho una lattina di birra molto alcolica (discount) e tutto il tempo del mondo per essere o sembrare addormentato.
Mi sono nascosto dentro un istante, il tempo ha spiccato il mio mandato di cattura.
La mia vita era una fotografia nelle vostre mani impropriamente fotogeniche.
Sto aspettando il silenzio per la radiodiffusione delle ombre parlanti.
Nei miei dubbi, compongo un brano o una suoneria per una caduta di massa che possa guidarvi nei vostri biechi peccati.
Io, non ho peccati da rimettere a nessuno e l'astrologia è solo un altro modo per fottervi nella coscienza. Se la terra scomparisse di colpo, non creerebbe nessun problema a nessuno. Anche la gravitazione se ne farebbe una ragione.
Potete mettere in auto play tutte le vostre decisioni e in tutte le direzioni, le lunghe liste di pseudo dottrine sono colme di una routine che cerca di rispondere a una macchina che che non sa parlare e soprattutto non cerca risposte.
Le vostre lacrime scendono verso la bocca perché hanno bisogno di un sorriso; ma la vostra immobilità ovvia ogni paralisi e immobilismo cognitivo.
Questa vostra consapevolezza è solo uno spazio tra la culla e la camera ardente, ecco perché avere le vostre certezze da scimmie è una ragione in più per non averne.
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