l'esistenza è come un fulmine
un pò di polvere chiusa in cantina
un esalazione brillante di luce profonda,
avere in tasca un pò di giorni da spendere
rimanere solo e cadere nella tua ombra
parlare ai muri ad alta voce e la sera
avere la pesantezza di una piuma:
e non avere ali per volare.
Fondersi con le lacrime
colate sulle guance come scintille
ascoltare la tua memoria
e una bocca che chiede,
le stesse risposte
che un tempo
cercavi.
Fine.


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